У кого-то в кармане ключи от порше,
И от собственной хаты и дачи.
У меня же ключи от Вселенной в душе
И от песен, не спетых в придачу.
И последним, как водится, будет мой бой,
Не допитой останется стопка.
И запомнится после, что – только любовь,
Не счетов не оплаченных стопка.
У кого-то накопленный мусор квартир,
И бессмысленность модных обновок,
Мне достанется солнце, а дальше пунктир,
Что лежит за пределами скобок.
Как простроченный кем-то сигнал или путь,
И весна подмосковного сквера,
Та, в которую хочется снова шагнуть,
Да уже не придётся, наверно.
2018