Жизнь наполнена разными встречами,
Между ними работа, семья.
А на старой березе скворечником,
Дедом сделанным - юность моя.
Много лет, как дозорный на выселках,
Окликает меня тот скворец,
Под лазурными листьями, высями,
Песней звонкой касаясь сердец.
Жизнь ручьями бежит, электричками,
Со страниц ежедневных газет,
Только сам себе кажешься птичкою,
У которой скворечника нет.
Ничего мы уже не умеем,
Ни скворечник построить, ни дом,
Крылья сложены, голос немеет,
Но по-прежнему юность зовём.
Бродим с дочкой под стареньким деревом,
Только б снова запел нам певец,
В ладном прочном скворечнике дедовым,
Словно детство и юность - скворец.
Тает снег на Руси, рощи плавают,
Но стоит та береза века,
И звучит песня скворушки славная,
Словно памятник дел старика.
Что останется нашими силами
Сотворенное, столь же прочно?
Только юность, что песни любила те
Перед тающей зорькой ночной.
Только память о старом скворечнике,
Да тоске по былым временам,
Чтоб казалось, что жизнь стала легче, и,
Чтобы пелось, как прадедам, нам.