Вы можете, не ставить мне оценки,
Да и стихи, не замечать мои,
Ведь я для Вас, белее белой стенки,
Хотя для Вас, написаны они
Вы говорите: стих не идеален,
В нём ритма нет, и ямб, хорей подмял,
И просто ты, не очень, поэт, парень,
Тут, если вот, такое написал
И плачу я, бессонными ночами
И правлю их, и вдоль и поперёк,
Но всё равно, исправленный мной, с вами
Он будет, как посредственный стишок
Пародии, что пишите- неважны,
Я по другому, не могу сказать,
Ведь стих другого, изменив однажды,
Вы можете, свои и потерять
Пародии? хорошие, плохие,
Ваш генетический нарушат код,
Родятся и у Вас стихи больные,
От этого, никто Вас, не спасёт.