Попробую я перебрать осколки.
А вдруг и склеится ушедший век…
Лишь блики отражения на шелке,
Бегущие, как воды буйных рек.
Ни фотографии, ни старые портреты,
Не возвратят стук сердца в тишине.
Зря все-таки пытаются поэты
Хранить любовь на смятой простыне.
А на расправленной напрасно гонит тени
Кинопортрет давно минувших лет.
Нет, не рожден еще тот самый гений,
Что оживит опавший с яблонь цвет.
А значит все осколки - в антресоли.
Не упустить тот миг, что есть сейчас!
И чувство прошлогодней своей боли
Стихам скормлю! Настал потехи час!