Светает. Облачно, росисто.
Присматриваюсь, но, увы,
ни зернышка для пейзажиста:
среди бескрайней половы
ни желтизны, ни синевы,
ни ветерочка в поле чистом,
ни шороха среди травы,
ни трели в воздухе, ни свиста…
Прохладную туманность утра
я пью восторженно и чутко.
И дарит шалая строка
мне упоение минутой
отрадной близости чему-то,
с прицелом дальним – на века.
9/09/2018