На пригорке хотел подорожник расти.
Но его отвергали -"Подвинься, прости..." -
говорили высокие травы ему.
И спускался он ниже,(прижаться б к кому...)
А красивые с виду, но злые цветы
обижали и здесь: "Уходи, блеклый ты..."
Так всё ниже он, бедный, спускался,
На проезжей дороге остался.
Здесь просторно ему и тепло, и уют, -
Просто мало желающих жить, знаешь, тут.
Да беда: топчут все бедолагу,
Да машины протёрли рубаху.
Что ему остаётся? - Смиряться.
И на дню сотый раз распрямляться.
Не приглядный ведь он, как другие цветы...
и не пахнет совсем, вида нет, красоты...
Но, зато, если кто-то поранился вдруг,-
Подорожник тогда - всем и лекарь и друг.
Есть в смиреньи огромная сила,
даже если ты не красивый.