Сгоревшие поля,
Набрякшая земля,
Насквозь она напичкана металлом.
Удастся ли спасти,
И сможет ли расти
Когда-то сказка-рожь в рассвете алом?
Как рана наш окоп –
На много вёрст раскоп.
А сколько их таких сейчас на свете?
Изрезана совсем
Без всяких умных схем,
Страдалица моя за всё в ответе.
Я припадаю к ней,
Как только свет огней,
Хватаю, будто бы она повинна.
Тепла, как мать моя,
Родимая земля,
Я связан с ней незримой пуповиной.
Мне жаль её до слёз,
Она – источник грёз,
Земля крестьянская всегда священна.
Простит ли нас она?
Страдание без дна…
Кормилица, защитница, царевна…