Вновь заплачет
Строкою...
Поэта душа.
Плачет осенью,
Плачет весною…
Плачет громко она,
Во все времена...
Плачет просто,
Своею судьбою!
Вновь бумага опять,
Карандаш на столе,
И ночами светильник
В оконце…
Снова пишет поэт,
Пишет мысли свои...
Оголяет он душу,
До донца…
А душа, как струна!
А порой, будто нить!
Норовит всё, вот-вот,
Оборваться…
Только выплеск души,
Словно выплеск слезы,
И не хочет душа,
Вновь сдаваться!
Нам лекарства совсем,
Для души не нужны!
Нам лекарство –
Перо и бумага…
Тусклый свет пусть в ночи,
Строки пусть горячи,
Для поэта стихи,
Как отвага!
Это храбрость души,
Распахнуть свою дверь,
И как нерву порой,
Оголиться…
А иначе нельзя,
Иначе поверь, -
Без распаха души…
Нам не спится!