О, сколько под осенний сплин
Чудесных создано картин,
Поёт душа, как раненая птица.
Избыток полуночных сил
Художник в полотно вложил,
Здесь вернисаж того, что явь и снится.
Звучит осенняя хандра
В произведениях с утра,
Поёт струна в душе у музыканта.
Исходит трепетный порыв,
Всепоглощающий надрыв,
В мир данный в меру своего таланта.
Бурлит осенняя река,
Свинцовой кажется строка,
Как волны, вздыбились поэта мысли.
Пронзительно касанье букв,
И отблеск рифмы – рвётся дух
И ветром гонит прочь лихие смыслы.
18.09.2018