а шрамы на руках не зажили,
тех, что себя хоронили заживо,
и все, что таким трудом нажили -
не осталось ничего нашего..
да ты не бойся, спрашивай,
даже если в голове слова кашею,
словно опять в усмерть обгашен -
ничего в этом страшного,
я сыграю в брата старшего,
к сожалению, ниц павшего.
спроси как так вышло -
стал тварью, тихой мышью,
что судорожно крутит дышло
в печи бездарно остывшей.
а все от свободы лишней -
пока считал во сне ливни,
пока о стены точил бивни,
сезон дождей весь вышел,
а мамонты взлетели выше.
не даст соврать Всевышний -
хотел стать цветущей вишней,
а теперь и вовсе не слышно,
ни следа от похорон пышных.
да и хрен с ним, дружище.
ты спроси “чем живешь-дышишь?
куда пропал, чего не пишешь?”
покажу свое скупое жилище,
разолью по бокалам винище
(вино уж громко сказано слишком)
и закурю в честь над головой крыши,
историй расскажу полутыщу,
как идиот приключения ищет..
что? а, это.. да, те самые шрамы,
на руках, что строили-рушили храмы,
как видишь, так и не зажили.
да ты не стесняйся, спрашивай!
пожалуйста, спрашивай..
я же совру, ты ведь знаешь,
если скажу, что не страшно мне..
28.10.15