***

Нет, то не прошлое
в развороты сырой колеи
на осенних дорогах все прошедшее, пошлое
раскидало как листья свои.

Непростая, неясная,
с горьким вкусом рябиновых руд -
это память напрасная,
терпкий вестник простуд.

Осень, послушай!
Где найти мне дождей,
что затопят дороги и душу,
повернув против время течение дней?

В отчем доме мне дорог ночлег,
только ветер качает лихой
под сурдинку пробитый ковчег.
Ожидает потоп на карме старый Ной.

Нет, то не прошлое
по туманам осенним пускает огни
от машин с неотложными,
скорыми вызовами.

Повокзальная и повогонная,
не простившая нам всех долгов -
это память сезонная,
робкий вестник снегов.