Фариде Я.
Ночью небо здесь видно хуже -
светятся окна домов на холме.
Улицы города проще и уже,
чем помнилось, думалось мне.
Здесь розы цветут на центральном бульваре.
Но ярче, живее они цветут на холстах
художников, явлены каждой паре
идущих мимо.
В этих цветах -
работа недель и, пожалуй, годы
памяти зрения, и точность рук.
Холсты продаются - эта свобода
одна отвлекает меня от скук
пёстрой курортной провинции,
где солнце и дождь работают по часам.
Красота продаётся! - и не мешает полиция...
А со скукой я ночью справляюсь сам.
И звёзды тогда приближаются, и окна домов затихают.
И это всё делаю я - стихами...
17.09.2018,
03.05