Из ц и к л а «Ж и т е й с к и е б р ы з г и»
Вновь осень подошла с ненастьями к порогу.
Цепляя перевал, сползали тучи вниз.
В мелодию вплетал то нежность, то тревогу,
Сутулясь на ветру, седой саксофонист.
Он не Луи Армстронг, и не тапёр с Бродвея, –
Давным-давно его уплыли корабли.
Он – местный Дон Кихот, а осень, Дульсинея,
Меняла волшебство на мятые рубли.
Паря над суетой в безвременье пространства,
Мелодию вплетал в граффити древних скал.
Вдруг подошла она… И показалось странным,
Что свет печальных глаз когда-то согревал…
Перехватило дух, и замер звук на взлёте!
Мелодию прервав, он миг остановил.
Но, руку протянув, к ней, замершей напротив,
Вдруг понял: удержать не хватит слов и сил.
…Дождь из ведра плеснул и разогнал прохожих,
И лишь саксофонист остался, как трофей.
Промокший, он побрёл, не видя бездорожья,
За рюмкой погрустить в пустом, как жизнь, кафе.
=====
Фото авторское: огни Пятигорска.