Я в пустоту пишу слова...
Такие важные... До боли.
Но как осеняя трава
Они сереют в чистом поле.
Вот та былинка, про любовь,
А эта, о моих желаниях...
Они засохнут к октябрю
От безразличного молчания.
Я все читаю монолог
О том как любят без остатка...
Совсем уж близок эпилог,
Почти исписана тетрадка.