стреляют. где-то далеко
у них – беда
у нас – сбежало молоко,
горчит еда,
деньжонок мало, поп – подлец
(гребёт бабло)
когда поймём мы, наконец,
что нам тепло,
красиво, сытно (молоко,
картошка, хлеб)
что жить – приятно и легко
что дождик – слеп
и солнце светит в тишине
и бог – не поп
ну что мне сделать, чтоб войне
сказали «стоп»?