Тонут мертвые листья в осенней грязи,
Увяданье и грусть по родимому краю…
Вот и я, как скиталец, брожу по Руси
Да в котомку остатки любви собираю.
Мимо дачных домишек пройду к пустырю,
Запах преющих трав ощутимей, острее…
Сам я тлею всё чаще, всё реже горю,
Только странно, что в тлении таю быстрее.
А любовь – не грибной и не клюквенный сбор,
ЧТО в котомке – не взвесишь, не смеришь стаканом…
Всё труднее, бессмысленней с осенью спор,
И не скрыть ничего предзакатным туманом.