Скрежет листьев по асфальту – это август,
Невесом и откровенно нелюдим.
Я, пожалуй, только с ним теперь останусь,
Осень вяжет бесконечный палантин.
Но казалось, все могло бы быть иначе,
Лето так ведь безрассудно на корню,
Каждый волен, теребить за хвост удачу,
Словно ящериц в общественном раю.
И вот это равновесие в природе
Подкупает безрассудством и зовет
В геометрию кривых на небосклоне
И в аморфность микромира малых форм.
Звук отточен мелкой дробью сфер рябины,
След стремится серой белкой мне во след
В сентябре отметит осень именины,
Что же так нам всем теперь не по себе?