Лёг первый снег у сонного окна,
Как новой книги чистая страница.
И осень мне не будет больше сниться,
Раз землю укрывает белизна.
А окна сонные зажглись и поутру
Парадных двери распахнутся скоро,
И строчки новые польются споро.
И я пройдусь неспешно по двору.
А первый след чернеет на снегу
Неровной и спешащей строчкой,
История на беленьком листочке,
Написанная кем-то на бегу.
И каждый новый торопыга-след
Свою нехитрую историю оставит.
Вот только жаль, недолгой будет память –
Снег станет слякотью уже в обед.
Но всё же я историю творю,
И тоже оставляю строчку.
И след бежит прерывистой цепочкой.
По хмурому сырому ноябрю.
16.09.2018г.