Букет осенних, засыхающих цветов,
Ещё не потерял свой летний запах,
Он помнит Солнце теплых вечеров,
И ленты лёгких женских шляпок.
Он не утратил цвета лепестков,
И не забыл как неба даль сияет,
Он помнит речи у чужих костров,
Которые без пламени сгорают.
Не раз на нём гостила пыль дорог,
Но кто, куда, зачем, откуда?
Букету это было невдомёк,
Он жил на свете, наслаждаясь чудом.
Теперь стоит и вянет на столе,
Порывов чувств, влюблённого причуда,
Но он родился, вырос на земле,
Она его, уже не позабудет.