Спрут, доведший Мастера до психиатрички,
До Маргариты, до смерти как счастья апофеоза,
Лезет в мое окно. Шестой этаж. Спрут - не птичка.
Не клюет. Не каркает. Болью клеймит, выжигает морозом.
Ужас течет по шкафам, по обоям бумажным,
Путается в свете диодных ламп в рожках запыленных.
Чувство собственной факультативности – это важно,
Нету друзей. Есть спрут. И врагов – миллионы.
Точней – миллиарды. Ибо, по умолчанью
Каждый, кто человек, меня ненавидит. За что – не знает.
Это не страшно. Страшно безмолвное спрутовлезанье,
Ужасопротекание, болераспятие…. Прочее – не пугает.
Будущее, с бодрой улыбкой, уже наступило
Мне на гортань и давит, дышать мешая.
Не умираю. Визы мне не дадут в могилу.
Буду жить, извиваясь по полу и не дыша я.
Ужас. Это я вновь возвращаюсь к спруту.
Комнату он заполнил, пахнет тиной и паранойей.
Не объяснить…И зачем объяснять кому-то,
Если такое случилось всего лишь – со мною….
03 апреля 2016 года (предвидела то, чему судьба была настать чуть позже или накаркала?)