Одна из моих знакомых вещала однажды со вздохом:
"Завидую тем, кто по факту "музами" становятся для кого-то.
Живут в чьих-то строчках разных поэм да стихотворений
Радостью или болью, разрушая понятие о времени".
Что тем, кто их обессмертил? Жалкое, на пол брошенное спасибо?
Время... оно не лечит, а только чёрство ополовинивает.
Крест на крест небрежно штопает, шрамами по живому,
А музам все это видится как баловство пустое.
Известно, что все творения клеймом оставили отпечаток.
В растерзанных душах поэтов
с тоской о любви кричавших.
Наивные призраки вдохновения,
В музах узревшие сказку,
Которой являлись сами,
просто не осознали ...
Выходцы тайной страсти,
что сами же производят,
С обожествлением муз,
себя до нуля низводят.
Смиренье не в их копилку, страсти сродни болезням,
Обесценивая поэтов, при жизни ломают их, калечат.
Поэты как самописцы, ищущие ответы,
Сенсоры и радары-эхо больных столетий.
Музы без них лишь люди,
Место под солнцем ищущие.
К ним придираться глупо,
они тоже от кого-то зависимы.
И всё же без музы поэту - скука, без чернил перо бесполезно,
Ведь вдохновение рождает муку, без которой нет проветления...
***