Да какая вам разница, что у меня внутри,
что под тонкой кожей в артериях растеклось,
может, там из разрушенных тысячи Фукусим
безнадёжность ядом своим отравляет кровь...
Может, ран рубцы сливаются в длинный шов
на грудине, напротив сердца, что так болит,
когда кто-то грозится устроить сеанс Таро,
выясняя, как я умудряюсь писать стихи...
Прочитав подобное, думаешь: "Твою ж мать,
как бывает скучно кому-то на свете жить..."
Для поэта писать стихи = знак равно = дышать.
Да какая вам разница, что у меня
внутри.