Он кружил меня вихрем, заставил взлететь,
распустил мои волосы – ветру в лицо,
он швырял меня в пропасть, усаживал в клеть
и сжимал безымянные пальцы в кольцо,
он меня выгонял на арктический лёд,
выводил на арену, где тысячи лиц,
он с собою меня и в разведку берёт,
и в сияющий бархат огромных столиц,
он к ногам моим бросил земной океан,
расстелил надо мной одеяло из звёзд,
дал мне в руки бушующий мини-вулкан
и в другую галактику тайно увёз,
я была, как за каменной стенкой, за ним:
и послушно ручною, как маленький принц,
и его тишиной, и дыханьем одним,
я была его скорость, стремительный блиц,
я бежала за ним, пока ветер не стих,
ни дороги не видя, ни ночи, ни дня
и не зная, что, если прощается стих,
это значит: он всё ещё пишет меня.