А те, что ниже, облака - быстрей плывут,
А те, что выше - спящая палитра,
И соразмерен только ход минут.
Здесь осени кренящаяся митра,
Листвы, летящей, с леса головы,
Уставшей, с шепотом ночных богослужений,
В ней все озвучены: и я, и он, и вы,
Но не замечены, в дыхании, кружении.
Здесь дачная проходит благодать,
Несёт свой узелок земной удачи,
И солнце, по траве, катает мячик,
Стремясь теплом последним запятнать.