Осень не только бывает в природе,
осень - она и в душе,
вновь листопад за окном хороводит,
ива опять в неглиже.
Треплет ей косы ветер осенней,
рвёт её лёгкий наряд,
сколько на сердце потерь, потрясений,
спрятался в тучах закат.
Утром туман из пригорков в низины
белым лебяжьим крылом,
небо затянуто серым сатином,
спит беспросветным всё сном.
Солнце проглянет уставшее в полдень,
ясени позолотит,
в небе маршрутом, что так старомоден,
клин журавлиный летит.
В крике его и тревожном, и грустном,
слышен как-будто призыв,
а на душе одиноко и пусто -
выдуло ветром сквозным...