Белоствольная, нежная, стройная,
По особому, видимо, хрупкая,
Настоящей любви не достойна ли,
Что с весны остаётся с зарубками?
Клён, листву распустивший пушистую,
Веселит на рассвете красавицу.
Но за ним не видать поля чистого,
Быть на солнышке больше ей нравится.
На неё тень бросает он, ветреный,
Раздражает листвой пятипалою.
От того ли сгибаться стал медленно,
От любви изнутри сохнуть – знала бы!
Вот, однажды он рухнул, пал в ноги ей,
Прошумев напоследок «Прощальную».
И она, на опушке, как многие,
Наконец загляделась в даль дальнюю…
Даль манила, сулящая облачно
Счастье мутное и восходящее
Той, что часто, порой тёмной полночью,
Вспоминала своё, настоящее.