Вроде бы написал достаточно,
Вроде бы устал до предела,
Вроде бы для самого загадочно,
Вроде бы до этого нет дела.
Вроде всё познала мысль могучая,
Изучила, вскрыла философия.
А здесь я,
Но это дело случая,
Вот такая странная история.
Но вопрос повис
И светом светится.
Нужно как-то разобраться с ним.
Вроде бы
И мне в это не верится,
Но висит,
Как этот,
Пилигримм.
И подлец не затухает всё-таки,
А по всем канонам должен бы.
Все поэты побывали в отпуске,
Этот прёт как будь-то хоть бы хны.
Я и сам пытался с ним по своему,
То есть я, как говорится,
Сам с собой.
Но замыслил я,
Нет он по-моему
Ход какой-то непонятный свой.
Есть в этом писании загадочность.
Я думаю,
Он все-таки хитрит.
Он по мне усталости размазанность
Запускает,
А себя хранит.
И поэтому он прёт без замедления,
Я же уставать не устаю.
Так и пишем мы стихотворения,
Я его
Когда-нибудь
Убъю!