Мне говорят, что слаще чем варенье,
Прекрасней, чем Алтайский дикий мед,
Есть дар такой – писать стихотворенье,
Сказавши про себя – «Я - рифмоплет».
Какой же это, к черту - дар желанный?
Он спать спокойно - часто не дает,
Рифмует гад, рифмует - непрестанно,
И ночью темной - трубку не кладет.
Ведь у него до мозга, сразу ж видно,
Прямой, надежный, громкий телефон,
Под светом звезд, (поверьте – так обидно),
Вдруг растревожит рифменный трезвон.
«Вставай - что б не пропали рифмы даром,
Ты должен их в тетрадочку занесть»…
И вот творю – мозги исходят паром,
Ну где же в этом счастье то? Бог весть.
Кричу ему – «Ну будь ты человеком,
Зачем же ночью поднял? Для чего?»
А он, видать, прикинувшись узбеком,
В ответ мне «Мол, не поняль, ничево».
Ну ладно. Соберусь, возьмусь, однажды,
И обуздаю, образумлю, вредный дар,
Присыплю сверху ворохом бумажным,
И погашу, в своей душе, безумный жар.
Пусть лучше создает лишь анекдоты,
Начну их Петросяну продавать,
Писать стихи - с субботы до субботы -
Неприбыльно. Ведь должен дар понять.
Зато потом, враз заживу - чудесно,
Куплю себе компьютер. Даже два.
И критики, в глаза мне глядя лестно -
Похвалят: «Да Вы - батенька - Звезда."