На кустах воробьи на рябиновых…
Шебуршат себе стайками, бесятся…
Нам до свадьбы, до нашей, рубиновой
Оставалось одиннадцать месяцев.
Тот сентябрь, расшитый весь золотом
Уже в прошлом году нас не радовал.
В твоем теле болезнью исколотом
Поселилась боль дикая, адова.
Как всегда, в парке падали листья,
Расстилаясь ковром, шубой лисьей.
Силуэты платанов, как идолы...
Только ты это больше не видела.