Утыкаюсь я в стекла пласт,
грею лбом его сырой лёд.
Может, нету у меня глаз,
раз на дне у глаз - да нет слёз?
Может, сердца у меня нет,
раз не чувствую я им боль?
И иду я чередой дней,
и не ведаю, где день мой.
И когда течёт с лица пот -
мои ссадины не ест соль.
Может, я уже давно мёртв,
только Смерть - не знаю в лицо?
Только - нет же, на костях - плоть,
и не точат на меня кол,
почему же я везде - гость,
выбирающий из двух зол?
То на новый захожу круг,
то из старых шью костюм дыр...
Может, нету у меня рук,
раз меж пальцами один дым?
Может, нет во мне добра-зла,
может, я, как тот кувшин - пуст,
раз опять возле меня - плач,
а я лечу, как с тополей пух?
Только - что-то ведь в груди есть,
что колотится в её клеть?
Для чего же я ещё - здесь?
...а в ответ мне только: "Бог весть..."