Букашка мелкая на стебле, в какие дали держишь путь?
Давно цветы в саду истлели, в ветвях утихли птичьи трели -
грядёт зима. И не тебе ли грозят ветра, стараясь сдуть?
Дорога жизни так пустынна, и до верхушки далеко,
и сладких нет на ней тычинок - лежит лишь иней, ощетинен
и холоден, да паутиной обвит чернеющий левкой.
Ты опоздала! Дальше – пусто… Но такова твоя стезя:
хватаясь лапками за кустик, ползти, скользя по иглам хрустким,
упорно двигаясь, не трусить - сдаваться холоду нельзя!
Порой, в отчаянье впадая, застынешь, будто умерла.
Но жизни зов, влеченье дали, несут тебя через страданья,
переступаешь грань за гранью, в напрасных поисках тепла.
На краткий миг блеснёт надежда, поймав случайно слабый блик
паучьей сеткой, мрак кромешный рассеет, словно утром вешним,
немножко сил прибавит свежих...
И снова заведёт в тупик.