В углу большого кабинета
Сидел писатель за столом,
И от заката до рассвета
Скрипел усердно он пером.
Из ничего сюжет свой строя,
Над книгой Лафонтен корпел,
То плакал над судьбой героя,
То потихоньку что-то пел…
Разбуженная необычным,
Жена вдруг в кабинет вошла,
И в положении привычном
Супруга своего нашла.
Но у того был вид ужасный:
Расстроен, всё лицо в слезах…
И весь он был такой несчастный,
Она почувствовала страх!
Жена была в большом смятеньи,
Вопросы стала задавать:
«Ты болен? Я – в недоуменьи…
Быть может, доктора позвать?»
«Нет, милая, врача не надо…
Послушай, что я написал!»
Жене, что не сводила взгляда,
Главу из книги прочитал.
Как два влюблённых человека
Несчастье на себе несли…
Как предрассудкам злого века
Сердца их в жертву принесли.
Судьбою так жена прониклась,
Не в силах горести сносить,
К плечу писателя приникнув,
Она, давай, его просить:
«Не развивай жестокость дальше,
Спаси их бедные сердца!
Или отправь куда подальше –
Сберечь от прихоти отца!»
«Ну, милая, не слишком ль рано?
Где смысл в решении таком?
Задумал тома три романа,
Пишу я только первый том…»