Этот стих беспечной птахой,
Вылезает из груди.
Он порвёт мою рубаху.
Тьфу ты,мать твою ети.
Вылезаешь ты наружу,
Должен ведь в мозгах сидеть.
Вот зимою,выйду в стужу,
Буду на тебя глядеть.
В стужу ты спокоен будешь.
Как обычный холодец.
И тебя не обезсудешь.
Ты смотри,а то п***ец!
Буду я с тобою строгий,
Не писать стихи,увы.
Вот тогда ты склеешь ноги.
И растаешь средь молвы.
Мой читатель,честно если,
Так стиха наскучал стон.
Лучше б прозы в бошку лезли,
Изо всех своих сторон.
Я б тогда писал рассказы.
И романы,се ля ви.
О пирате,что без глаза.
И этюды о любви.
Стихотвора афоризмы,
Никогда не полюблю,
Ведь они как будто клизмы.
Нету хода кораблю.
И наверно с этим делом,
Мне завязывать пора.
Ведь стихи нелепы в целом,
Словно глупая игра...
~The end~
(13 сентября 2018 год)