Когда уже прожито лето,
когда сбылось и не сбылось,
а нить дождя в травинку вдета
и прошивает всё насквозь:
и неба край, и край подола,
материй тонких лоскуты, –
как утомителен и долог
и вдох, и день. Слова пусты.
Ты выдыхаешь их попарно,
они, прохладны и легки,
взлетают облачками пара –
и нет ни эха, ни тоски,
ни аритмий, ни прочей блажи
тревожной, суетной, мирской.
Лишь скрип сосны – глухой, протяжный,
и птиц усталость и покой...