* * *
В этом августе река обмелела,
обнажила отмель серую, в иле.
Мы бродили безо всякого дела,
на стремнине пескарей не удили.
Как не путай, не распутывай лески –
ни поклёвки, ни хвоста, даже кошке.
Уходили мы в боры, перелески
и пустыми приносили лукошки.
А потом венцом всему (ну-ка, на-ка!),
так венчает дом конёк на стропиле,
у хозяев наших сдохла собака.
Мы с тобой собаку эту любили.
Просто сделалась стара, не попишешь.
Но надолго припечатал печалью
скряга-август. Из него мне всё тише
долетают голоса. И скучаю.