Иду за неким человеком
от Маяковской во дворы,
дворы сыры в обоих смыслах,
дырявят город и мокры,
и дождь идет, воняя кислым,
и за дождем идут дожди,
идут порядковые числа
в календаре как бигуди.
Куда идем, где мой прохожий?
Зачем я следую за ним?
Не знаю, это слишком сложно,
сейчас мой разум так раним,
его не стоит беспокоить,
пусть тело действует само,
телодвижение такое
само себя спасаемо.