Всё уходит...

Не будет скоро ничего,
Ни неба и не крыши,
Ни твоего, ни моего,
Скребут печали мыши...
Не ждут, не помнят, не зовут
И в голове склерозный шум,
И оскудел во всём уют,
То мало дум, то много дум...