Я не умею сочинять стихи -
Я просто ими срыгиваю душу.
Такой непрезентабельный исход,
Бесхитростный, но каждый раз натужный.
В стихах слова, как всклокоченная шерсть,
Когда судьба намнёт бока и холку.
Когда выкусываешь с шерстью вшей
Моей любви: напрыгались и сдохли.
Душа линяет клочьями строки
И колтунами скатанных катренов,
Когда мне пишется не с той руки
И крикнуть хочется: «Какого хрена?!»
Я не умею сочинять стихи -
Они души моей болячки,
Не важно, хороши или плохи -
Они, как посох для незрячих.
Обстукивая памяти углы,
Нет-нет да саданёшь в потёмках душу -
Ни зги не видно среди песен Мглы -
От спазма слов заходишься удушьем.
Слова - озноб, стихи же - как стрихнин:
Я бью зубами о края катрена.
Строка выходит через душу пеной,
Меня ломает ритмом об колено,
И я тогда хриплю: «Какого хрена?!
Я ненавижу Вас, Стихи!»