В последних числах сентября
уже не вспомнить спелый август,
где всё ещё я не пугаюсь
крупиц холодных серебра
в твоих глазах, в избытке лета,
порой подброженном слегка,
где ты восторженно легка,
в тебе ещё так много света…
Как много нас в избытке том,
в софитах лун и солнц, и в выси,
где осени скупые листья
похожи были на фантом.
Всё на потом, всё на потом…
Ты помнишь, ты, конечно, помнишь,
и одурманенную полночь,
и лета переспелый стон.
Съедала ночь беззубым ртом
неторопливо, безучастно
осколки крохотного счастья
под монотонный камертон
сердец тускнеющих и улиц,
в которых не было тебя,
где мы случайно разминулись
в последних числах сентября.
Сергей Шушаков
12.09.2018 г.