И не любится мне и не пишется.
Затаилась душа, пригорюнилась.
Голос звонкий затих и не слышится.
Что ж ты, радость моя, разнюнюнилась.
Или осень тебе не красна лицом
И листва под ногами не радует.
Нет, осенней поры мне не стать певцом,
Пусть другой за неё кто - то ратует.
Буду ждать весну, как в берлоге медведь.
О цветах полевых в мечтах растворюсь.
Ах, как хочется мне о ромашке запеть.
Запою, лишь только в весну возвращусь.