Ты слышал,как надрывно плачет скрипка,
Когда владеет ею мастера рука.
И как возносится и падает как низко,
И как дрожит, роняя стон, струна.
О, как в мученьях музыку рождая,
И режа криком бездну тишины,
Она смеётся, плачет и страдает,
Она живёт лишь с помощью струны.
Вот так и я, и плакала и пела,
Все струны сердца посвятив тебе.
Я не жила - я по ветру летела,
И благодарна за обман судьбе.
Ты струны рвал, терзая неумело,
И скрипка гибла у тебя в руках.
Сначала ты порвал любовь и веру,
Но я ещё витала в облаках.
И я в твоих руках ещё дрожала,
И плакала, не пряча слёз, навзрыд.
Моя душа так громко умирала,
Что корпус скрипки тоже был разбит.
Но даже на остатках инструмента,
Которым ты совсем не дорожил,
Звенит и теплится одна струна - надежда!
И капелька слезы по ней бежит.
4.07.1998