Снова осень, зябко и печально.
Оттого ли, что скрываясь вдалеке,
птицы шлют гортанный крик, прощальный
и река в туманном молоке.
Оттого ли, что мы с осенью похожи
в тихом угасании своём,
что ранимы, что не толстокожи
и что песни грустные поём.
Песни русские о счастье и о доле,
и о том, чем дышим и живём,-
о калине и о русском поле-
ну, а в общем, каждый о своём.
Что с того, что зябко и печально?!
Собирает осень урожай.
Будем в зиму угощаться чаем,
медовухой... В гости заезжай.