Мои молитвы
не доходят к Богу,
как не доходит
воина письмо
к любимой маме,
ждущей у порога
родного сына,
пятый год домой.
Они уходят
почему-то в бездну,
где не прочтёт
ни строчки адресат,
о том, что больно
слушать грусти песню,
в которой брата
убивает брат.
В ней ветер гонит
дождевые тучи.
Пьёт залпом души
жаждущий войны.
Обвисли ветви
этих ив плакучих.
Седеют мамы,
плача по родным.
Не плачьте ивы,
всё пройдёт, я знаю.
Домой вернутся
ваши сыновья.
Мои молитвы
птицами взлетают.
Не долетят…
Тогда отправлюсь я.