Стихи мои всем надоели,
Не хочется больше писать.
За неделей проходит неделя,
Сожгу со стихами тетрадь.
Не Пушкин я, не Есенин,
В поэзии просто профан.
И в жизни я тоже не гений,
Стихоплёт и простой графоман.
Читатель со мной согласится,
И скоро забудет меня.
Хочу я со всеми простится,
В стихах моих нету огня.
Нет во мне больше фантазий,
Я наверно себя исчерпал.
Брать в руку перо нет желаний,
Все нервы себе истрепал.