Мои стихи, не представляют ценность,-
обыкновенные, как жизнь моя сама.
Я полюбила строчек разных пленность,
когда снега покрыли терема,
Моих иллюзий призрачных и долгих,
моих потерь, без права на возврат,
моих надежд хрустально-хрупких, ломких,
упавшими в кленовый листопад.
Не золото мои стихи, не меди,
каждый из нас, по-своему богат.
В стихах моих, следы судьбы отметин,
написаных душой , не для наград.