* * *
Прошелестит страницей осень,
Подол цветастый подберёт.
Скрипят несмазанные оси,
И вновь безмолвствует народ.
Зачем ищу в свечном огарке
Печалей будущих исток?
Замельтешили в роще галки,
И ветры дуют на восток.
И где-то в глубине России
Столичным жителям в укор
Святые странник босые
Смиренно развели костёр.
И он горит, не угасает,
Спасает сбившихся с пути…
И с неба радуга свисает,
Вот только осень не спасти.