Я никогда не сочинял стихи,
А как художник их писал, с натуры.
Сначала - это легкие штрихи,
Потом..., размытые неясные фигуры.
И вот уж стих словами обрастал,
Как и картина, сочными мазками.
Мне кажется, я слов и не искал,
Они на холст легко ложились сами.
А что не нравилось, то мог переписать
И поменять, как цветовую гамму.
В картинах тоже можно написать
Комедию, балладу или драму....
Эпитетами строфы украшал,
(Дарила Муза мне свои подарки)
Как на палитре, их перемешав,
Использовал в стихах, цветных и ярких.
Если слова точны и на местах,
Могу сказать я, не для антуража.
Природы описание, в стихах,
Напоминает броские пейзажи
Но приходилось мне писать стихи,
Где не было разгула буйству красок,
Где была боль, что посильней стихий.
Зловещая, от черно-белых масок.
Просто набросок..., " от карандаша"...,
И стих простой, из света и из тени,
Но так болела от него душа,
Что подгибались, задрожав, колени.
А хороши мои творения... иль плохи...?
Художник тоже, ведь не судит о картине.
Порой мне кажется, не я пишу стихи,
А кто то там, в верху..., в небесной сини.
Как почтой шлёт с заоблачных высот,
Слова и рифмы, краски и сюжеты.
Он словно знал, давно и наперёд ,
Что жизнь меня заставит стать поэтом
Не даст пройти мне мимо красоты
Людей, событий, прелестей природы.
И я в стихах - простых или цветных,
Отдам, любовь души своей - народу