Оставляю прожитое лето
для другого, свежего поэта.
Он придёт весёлый, молодой.
Он найдет счастливый золотой.
Станет в море ласточкой влетать.
Станет вирши девушкам читать.
Я же пью крепленое вино
и смотрю в дождливое окно.
За окном всё то же, как всегда:
в песне намокают провода,
с песней улетают журавли
к песням нам неведомой земли.
Мы же станем зиму коротать,
на морозы с вьюгами роптать,
радоваться снегу по утру,
радоваться зимнему костру:
разожжем его среди двора –
то-то будет рада детвора!
Что б не жить нам в этой простоте,
где нет места злобной суете?
Где не надо ждать да выбирать,
прошлое из прошлого стирать,
имена менять на имена
и терять навеки времена.