Постарел, местами неухожен,
неопрятна зелень во дворах,
город мой, ведь мы с тобой похожи,
прошлого просеиваем прах.
Неопрятность нажита годами,
кроет жизнь огрехи сединой…
Город мой, а что случилась с нами?
Разве старость есть тому виной?
По утрам – сентябрьская прохлада…
Обронив оранжевую гроздь
ливнями ночного звездопада,
тёплым ветром лето пронеслось.
Вот и я, долбя хребет дороги,
с пылью перемешанный песок,
пронеслась по ней, сбивая ноги,
словно по команде марш-бросок.
…Город мой ещё воспрянет духом.
Я пройдусь по улицам родным
ни седой и сгорбленной старухой,
пробегусь ребёнком озорным.