Я должен вам сказать, что осень на дворе,
что ветер за окном и непогода в мире,
что в парке клён горит как шапка на воре,
что бродят сквозняки в моей пустой квартире.
Что сам живу теперь без цели и надежд,
без планов на уикенд, без посиделок в пабе.
Всё чаще прячусь я за шторой сжатых вежд,
как прячут небеса луну в промозглой хляби.
Я должен вам сказать, что вы, любовь моя,
мелькнули как звезда, сиянием обмана,
и скрылись от меня за дальние моря
и вот (который год), на сердце ноет рана.
И эта боль теперь – отрава для иных,
пришедших излечить от сентября метели,
бинтами светлыми своих волос льняных
и страстью юных тел на алтаре-постели.